Je ne vois plus sinon ce mauvais rêve de chaque jour

où ma tête se démaille de mes épaules,

où mon corps déambule guidé par vos pâles étoiles,

où je jaunis de ne rire qu’à peine.

À mon rire franc répondent des silences.

Il est vain de pleurer m’a dit ce même vide

Ou peut-être ces voix et ces bruits confus qui couvrent

les envies désordonnées qui grouillent dans ma tête

et que j’ai peine à entendre.

Est-ce déjà la conclusion qui me poursuivra jusqu’à la tombe ?

Alors fermer les yeux, comme pour s’en aller, croire au non-retour d’un instant, allongé sur le sable d’une dune qui ne se dérobe plus.

Ma solitude pour le vacarme du monde qui m’assiège.

                                                                                        Mathieu Corajod, novembre 2007